No todo es mambo / A veces bailo bailo

Gonzalo Zuloaga analiza y destripa para nosotros "Tierno" el poemario publicado por Nadia Crantosqui y Facundo Grehan, que llega de la mano de la autopublicación
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A seguir con el velorio, acá no ha pasado nada. Tierna la carne echada al fuego, la muerte alimenta y tiene mil caras. Por lo menos una es dulce, delicada, otra salada, se deforma, se corta, otra llora, tiene poco tiempo de existencia, otra aún no está madura. Cada muerte pare una hija menor: bebé que naufraga en el río. Tierno es un parto autogestivo de Nadia Crantosqui y Facundo Grehan. El libro abre con una cita de Atahualpa Yupanqui: “tú que puedes vuelveté / me dijo el río llorando”, y en ese diálogo va el viaje del bebé muerte como playlist “recital de poesía frente al río”.

Tigre. Nadia cooks a rito, conjuro de bichos crocantes: murciélagos, piojos, garrapatas, gatas y gallinas a las que también llama amor, a las que también llama yo. Lo diminuto, frágil, lo quema y hace un collage de cenizas. Prende una vela, le reza a los rotos eternos, a las tetas de su mamá –los pelos saliéndose de la parte de abajo– regia. Le reza a sus ex, a Cristina de Recursos Humanos, después funde un cuchillo lo envuelve en inocencia y te lo clava. Algunos versos suenan a cumbia, a pasamanos, a bebé infancia y bebé chongo con el que chapar chapar y chapar, meter lengua, compartir saliva, droga de la destrucción. Para Nadia, parece que pasan las temporadas y los amores se comen, procesan y cagan. Después tira desodorante, desinfecta, salen unas frases, llora con amigxs, lxs abraza, cocinan palabras, hacen síntesis. Todo termina bueno y chiquitito en la galaxia: la paz, un sueño soleado lleno de regalos. No es esto ni aquello, es otra la sorpresa, no el misterio, la sorpresa, es incertidumbre de la buena.

Facu Grehan, profeta peste serpiente, amante de Juanele, abre y cierra la sucesión y procesión de los cuerpos y el suicidio de palabras que se ahogan en el río. Chau. Entre la especie caníbal su yo etéreo navega ritmo y tiempo por los huecos de la memoria y sus lecturas desde la infancia hasta hoy. Las da vuelta, las corta, las remixa antes de largarlas tétricas, tiernas, punzantes, sonrientes, incómodas. Se mueven entre el flow de la marea (porteña) y como el color verde que madura, con el cuerpo asexuado atravesado por la máquina pasea por el barro mártir de la capital. Ah, suspira. En todas las bajadas parece haber una silueta que tiende una mano. Unx amigx es un capitán en la bajada a la hora de celebrar el velorio propio y ver hasta a tus dibujos animados favoritos asistir, como en una lectura de poesía. Un loop infernal así: la tarde es un recuerdo dentro de una noche. ¿Cuántas veces morimos? ¿Importa? Galopan estos versos las neuronas, electrifican en ciclos de regeneramiento y abandono, te hacen picar el anzuelo de sueños diablos, te hacen hablar y ser hablado, como por Ian Curtis, curtir ácido, sentir el aliento, el llanto por estos poemas sus cuerpos. Los cuerpos son monstruos enjaulados. Todo lo que tenemos termina yéndose. Tarde o tierno.

quiere que la lleven a pasear en coche - Nadia Crantosqui

de punta médanos nos gustaba les gustaba que no hubiera
gente
yo caminaba las cuestas
con las sandalias anchas
hurgaba el suelo tendido
bajo las piernas negras
ajadas por bichos y puntas de muebles paraba
en pequeños tesoros
pieles de víbora patas de Barbie
y desde arriba juzgaba
si era tiempo de ir volviendo
al amor de mis padres.
y cuando él
se embarcaba cuando se
relamía en el no
no volver más del mar yo pensaba
en mis costillas unas
con mohos y piedras
en las cosas de las que
tendría que ocuparme
pero siempre volvía
con pilas de pescado
y coca de vidrio.
mientras tanto
ella miraba el agua y caminaba
en tetas por la playa
y me explicaba que nadie
estaba ahí más que nosotros,
nadie
mi amor.
los chicos del colectivo
decían no conocerles
las tetas a sus mamás
entonces yo me hacía
la que tampoco.
sabrían sí otras cosas
porque vienen
todas distintas.
la mamá de mi mejor amiga sabía hacer artesanías
la mamá de mi amigo sabía fumar
la de mis primos sabía pegar con escoba
la de mi otra amiga había sido modelo
y andaba a caballo.
son lindas las formas que toma el calor.
por ejemplo
una vez en el jardín
les tocó disfrazarse
de gente de Disney
y al Pato Donald se le veían los rulos abajo
y yo le dije mami
acomodate
yo no le cuento a nadie
nadie te vio.

cartoon cartoon - Facundo Grehan

Era un recital de pena, estaba lleno.
El sepulturero llegó a preguntar
si se había muerto un político o algo así.
Colmábamos como si te dijera
el perímetro de una plaza, de una cuadra
entera el cementerio. Estaban todos.
Es más: si hubiese tenido el coraje
necesario para subirme al montoncito
de tierra que había al lado del pozo
por donde bajaba el ataúd y que lo cubriría
hubiera llegado a ver detrás
de todo su vasto y ancho imperio de amor
al fondo a esos amigos de la infancia
que lo acompañaron toda la vida, incluso
en mi nacimiento y en mi crianza
y que ahora se acercaban camuflados
de lágrimas entre la gente: Patán,
Don Gato y su pandilla, la Pantera Rosa,
el Correcaminos, los Picapiedras
y todos los demás.


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Gonzalo Zuloaga. Gonzalo Zuloaga nació en La Plata, entre sus diagonales y universidades. En 2017 editó su primer poemario Predicciones del Año Kitsch con Peces de Ciudad. A este le siguió Hackers D.O.S, fanzine co-producido con Jule Gore e ilustrado por Clara Spaltro. Es columnista de la revista trenINSOMNE, escribe para la colectiva Extrañas Noches Literatura Visceral, y comparte poemas en su Facebook y en Ciudad Kitsch su blog personal. Fue ganador de Mención Especial por unanimidad en el Primer Certamen Nacional de Literatura (2016, Conurbana.cult) en la categoría poemario por su obra Resucitando Edipos, publicada en la colección Voces del Cono Sur. Algunos de sus textos fueron seleccionados para su publicación en la revista Monolito Arte y Cultura (Méjico) y las antologías Palabras en Flor (España), En el momento del caos y Al filo del remolino (Ediciones Frenéticos Danzantes, Argentina). Participa en recitales de poesía y conduce la sección #cóctelypoesía en el programa La Terraza por Radio Provincia FM 97.1. Notas de Gonzalo

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